Lyrik

Herbst­tag

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Gesellschaft Lyrik

A bau­ble — a naught.

Über die Hybris der indus­tria­li­sier­ten Zivi­li­sa­ti­on...
Lyrik

Deutsch­land, ein Hel­den­epos

Zeit für eine Legende....
Lyrik

Gedicht der Woche

Über­all ist Wun­der­land. Über­all ist Leben. Bei mei­ner Tan­te im Strumpf­band Wie irgend­wo dane­ben. Über­all ist Dun­kel­heit. Kin­der wer­den Väter. Fünf Minu­ten spä­ter Stirbt sich was für eini­ge Zeit. Über­all ist Ewig­keit....
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Tech­no-Lyrik

Kaum etwas liegt dem Tech­ni­schen Redak­teur beruf­lich fer­ner als gebun­de­ne Spra­che und kunst­voll gedrech­sel­te Phra­sen, die vom Leser ver­lan­gen, den Text zu inter­pre­tie­ren und nicht von ihm instru­iert zu wer­den....
Lyrik

Chuck Ber­ry: Fare thee well!

Einer mei­ner größ­ten Hero­en des Rock’n’Roll ist heu­te gestor­ben: Chuck Ber­ry1 Bild­quel­le: https://i.ytimg.com/ Man beach­te die Eksta­se des Publi­kums aus dem Jahr 1958, das wie gebannt – auf den Stüh­len klebt. White men...
Lyrik

Congrats, Bob!

Heu­te hat ein gewis­ser Herr Robert A. Zim­mer­mann aus Min­ne­so­ta den Lite­ra­tur­no­bel­preis bekom­men. Und zwar nicht für das gedruck­te und gespro­che­ne Wort, son­dern für das gesun­ge­ne. The times, they are a‑changing....
Lyrik

Shakespeare’s Son­net 18

Ein treff­li­ches Arran­ge­ment von Sir David Gil­mour (bekannt als Gitar­rist und Sän­ger von Pink Floyd) — und ein noch schö­ne­rer Text vom Alt­meis­ter Wil­liam Shake­speare....
Lyrik

Rauch über dem Was­ser

Das ist rich­tig cool. Turn up the volu­me!...
Lyrik

Down the road apie­ce

Radeln im Früh­jahr ist wie ein Boo­gie Woo­gie: Es muss ein­fach pul­sie­ren. Und hier noch der Text zum Mit­sin­gen (das Ori­gi­nal ist von Amos Milburn, 1945): Now if you wan­na hear some...
Lyrik

Die Sache mit der Bana­nen­scha­le

Immer noch cool, Mr. Chris Rea: Bild: http://​www​.expe​di​tion​che​mi​stry​.nl/​k​l​o​k​h​u​is/...
Lyrik

Todes­fu­ge

Schwar­ze Milch der Frü­he wir trin­ken sie abends wir trin­ken sie mit­tags und mor­gens wir trin­ken sie nachts wir trin­ken und trin­ken wir schau­feln ein Grab in den Lüf­ten da liegt man...